Todavia no se hace tarde

Y servida la taza
revuelto el azucar
Tomado el té

-Que el asunto esta en creer-

En creer lo sentido
De lo que se siente
Por los sentidos

-Desplazada a la hora de onces -

Los zapatos azules
De piernas cruzadas
Esperando

-Tan madre como se puede ser-

Los labios partidos
El rostro seco
Y la mejilla palpitante

-Olas de color azul. Azul de moreton-

Donde se ha ido este dia
Donde se fue la noche con la muerte
Donde se olvidan las palabras

La mejilla de porcelana

Olvidada, vertida sobre la silla
bebida
como una la pañoleta al viento

La piel de porcelana
ida de viaje
y con la azucar baja

Murmuro su nombre
hecha vapor
olvidada, temida
suave.

Judas
el beso en la mejilla
y una gota de sangre

Cuadro plastico
de ensayo y errores
El arte de sentir en sentimientos

...y no decir nada

Enfermedad terminal, que no se extingue

Un fosforo quemado en sus dos extremos.
La muerte de un fosforo
que sobrevive intacto sin quebrarse
carbonizado
sobre el escritorio por la noche

No piensa en mi,
ni cuando enciende un cigarro,
al tenerme bailando en el rabillo del ojo

No invento palabras
Invento historias

Lo invento a el enamorado de ella;
pensando de tanto en tanto si la vería pronto
o trajinado excusas para devolverle el llamado

Como los viejos paseos en taxi

Fumar y fumar,
fumandose un pensamiento.
Accion de acercarse y pedir fuego

Ella callada, con cara de tener un palo metido en el culo
constipada
amarga

Y la canción decia me hace mal.
Y ella cantaba dirigiendo se a el.
Me hace mal.

Aunque en el medio de cualquier lugar ya no dolía.

Esta bien no entender nada.
El pobre de verdad no entendía nada
Y había que entenderlo
Hasta yo podía entenderlo

No esta bien ser un muro cuando quieres dar, pensaba ella
porque duele dar en vano
-porque te doy, para poder verte mas de cerca-

El cuento no terminaba bien
Pero terminaba
En pasado terminal


-Se extinguen los fósforos de la caja de fósforos que cree para ti
y me queme con el vaso de agua de mi indiferencia
otra vez,
por no decir ai lov yu-

Si fuera un cuento de amor, claro.

Es mental, es un estado mental
Los fósforos están humedos
y no encienden justo cuando estas frente a ella pidiéndole fuego
No sera que sabe lo que le vas a decir,
es un misterio.

Así que mejor andate .
Andate porque te vas.

Sonaba bien esa historia
Una historia que pretendía vender mil ejemplares
Pero traducidos a un idioma sin esperanza

Todos sabían
Menos yo
Yo solo sonreía al verlo,
Cantando
Aunque luego se besara con las fulanas del coro que cantaban:

-It ain’t me, babe
it ain’t me you’re looking for-

Escribo historias
escribi la de él.

Sobre el teclado
En mayúscula, THE END.

O tal vez podria escribir
continuara...