Ropa de invierno la envuelve tal crisálida.
Escribe en el cuarto mas helado de la casa,
pero de todas formas la encuentro.
Su rostro se refleja en la ventana
que aun mantiene recorridos de gotas
de la lluvia de ayer
-Le dije que iba a escribir fluidamente y eso intento hacer.
Sin detenerme en un pasaje estructural, lo que me impide detenerme-
Ya no piensa más
Tiene el pelo largo y su sonrisa se vuelve mas hermosa
a medidas que los años le pasan.
Le pregunte si quería un té, que se lo preparaba yo misma
y se negó, flemáticamente,
como sus rasgos y ascendencia le dictan.
Miraba agudamente la pantalla del computador,
sin sentir un céntimo de concentración de lo que en el aparecía.
Hubiera querido detenerse inmediatamente con mi presencia
pero quería estar sola.
Y la deje.
En la calle las hojas se entregaban por el viento
Como todas las escenas clichés de otoño lo denotan
Esta mañana había pronunciado la palabra denostar
y lo recordaba.
Una de las cosas que mas me gusta
es verme sorprendida por mi misma cuando camino
sola por la calle.
Luego de sonreír estúpida frente a los autos del tráfico detenido en mi calle,
decido que esta noche me depilare las axilas.
De fondo suena Pulp, la música es tan universal y omnipresente,
que uno puede hacer la cosa mas ridícula acompañada por ella
Hubiera pensado Eliott Smith que me depilaría las axilas, o el rebaje
mientras suena “needle in the head”?
Y es una forma de sacarme los pelos, como en The Royal Tenembaums.
Pero un asunto completamente distinto, burdo, pero real.
Y además, nada tiene que ver con la muerte.
Recordé que un día la deje congelada en el escritorio del computador
Por lo que pienso que en mi casa abundan los cuartos abandonados,
que esperan congelados que les de vida con alguna presencia.
Eso si que es vida real.
La permanencia de los cuartos, de los edificios, de las calles
versus la sobrevalorada vida humana.
Si claro que estoy melancólica.
Estoy gris.
Y hoy soy yo la que escribe.
Ella esta congelada en las teclas junto con personajes enojados y frustrados
Y es una forma de escribirme a mi, lo sé.
Pero como podría ella saber lo enojada que estoy un numeroso porcentaje del día?.
Especialmente cuando ya aprendí a vivir con ello en paz.
La música esta siempre conmigo,
esta cuando es Pulp,
cuando es Jarvis,
cuando es , cuando es punk rock.
Cuando es hombre, cuando es mujer.
Simple o compleja.
En realidad no estoy harta.
Pausa
Me detengo en mirar a los otros
algunos son un misterio
y otros dejan de serlo.
Por algunos, uno da gracias por que dejen de serlo.
Y por otros uno agradece el todo de su prescencia,
con o sin misterio
El amor de cualquier tipo es hermoso.
No se como ella puede perdérselo
Pausa
