La pagina esta en blanco,
asi lo esta desde la madrugada del jueves.
cuando el viento le arrojo de vuelta
la mejilla que antes habia sido suavemente rozada por el deseo.
La frialdad en blanco.
En el borde inferior quedaron rastros de su prescencia,
nada significativo,
solo unas gotas de jugo de fruta inmadura.
Si, jugos de una fruta inmadura.
Una fruta tardia y torpe que no controla su propio destino.
Dulce sabor lleno de vida.
Aroma que llama al caos
del pensamiento a la emocion y al cliq claq del teclado que no se detiene.
Fruta prohibida.
Musa acuatica que se cuela por entre los dedos
esos que sotienen el lapiz que por hoy no llena esa otra pagina cuadriculada,
tambien en blanco,
sin notas,
tal vez sin nada que decir.
Pero esta realmente en blanco la pagina?
Al acercarse pareciera decir escrito con lapiz grafito y luego borrado
-si la eliges a ella, por que la otra desaparecio, eso no es amor...-.
La pagina sigue vacia y no porque la hayan dejado vistiendo un traje de novia
olvidada en el cuarto de escritura.
Las paginas no se casan
habitan ahà para ser llenadas
y luego morir.
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