Donde hubo un silencio,
esta mañana.
Estuvo tu mirada.
Que ordenó de entre mis trastos
el despertar.

Y eso que no consumamos punza,
remuerde.
Al ritmo de tus acordes,
De fondo.

A modo de exponer constantemente, eso que sigue sin funcionar.
A pesar de mis tazas
Mis tenedores
Y mi escobilla.

Tanteando los pasos erróneos,
En reversa.
Se repiten.
Rebeldes y testarudos,
Augurando al fin el cambio.
Y no basta.

Y continúa siendo propio
El problema
Murmurandolo entre dientes.

Acabandose el tiempo y la paciencia.

Entre canciones escritas para mi
siento la puesta de sol  bajando por mi espalda.
Como una caricia
Mañana saldrá de nuevo y se volverá a ir.
Así son los encuentros; recorridos.
Como las salidas a escena en el teatro.
-sale-
cambio de luz, cambio de acto.
-entra-

Le dije que se callara.
Le dije basta,
o creo que lo dije
Lo primero por lo menos,
Creo.

Le dije que se callara y me fui.
Siguió hablando hasta que me aleje lo suficiente.

Luego de eso, comenzó la ronda de pensamientos y reacciones tardías.
Que sí dije cállate o basta.

Porque no es lo mismo.
O en esta concepción por lo menos,
decir basta o cállate.
Basta hubiera sido como decirlo todo.
Cállate, sólo un momento.

No estoy lista para decir basta.

Nada me afecta mas

un domingo en la noche,

que el asecho del lunes.

Es el vértigo del tiempo que avanza sin clemencia.

La última vez que se abra esta puerta,
será para salir.
Y no volveré.

Aunque el vacío me vuelva a recibir,
me abrace como un viejo amigo,
me acune tierno como siempre
Se que a este lugar, no volveré.
Porque ya no seré la misma.

Las puertas se cerraran de tras de mi
y saldré
y entraré;
Alzada.
Avanzada.

La última vez que se abra esta puerta,
será para salir.

Ya me salve de la locura una vez
Y un par de veces más lo haré
Tal vez esté por hacerlo en este mismo instante
Con o sin orgullo

Me extravié en los paramos del exceso de los sin sentidos.
La imposibilidad de la conformidad y las mil versiones de una sola noche.

Ya vague y di vueltas sobre mi misma, mis discursos e ideas
También sobreviví.
La locura es una mentira
para los locos
Para los cuerdos
Y una fantasía para los tontos

Yo fui una de esas
Tontas
Pero de esas que la sobrevive cada día aún
Cuando deseo ahorrar
Cuando me prefiero quedar y cuando lloró hasta secar mis ojos.