Favoritos

-Hombres que se visten de azul marino.
-El sol de la mañana reflejado en las ventanas de los edificios.
-Largos viajes en micro con asientos comodos y viento.
-La carcajada de Eugenio y Rosario.
-Cuando aquellos que quiero mucho me llaman Yunita.
-Mi pelo largo, ondulado, brillante y con rico olor.
-Labios rojos.
-Un pan de miel cuando aun es mañana.
-El olor de la noche asentandose.
-Largos y frescos dias de verano.
-Canciones romanticas, cuando no estoy enamorada.
-La sensacion de poder comprarme cualquier cosa cuando la cuenta del banco esta recien depositada, auqnue no lo haga.
-Escuchar por primera vez un disco nuevo de alguno de mis musicos favoritos.
-Leche con frutilllas.
-Cuando me siento sola en casa a la hora de almuerzo y me preparo huevos revueltos.
-Usar zapatillas sin calcetines.

Dialogo de vuelta

Ropa de invierno la envuelve tal crisálida.
Escribe en el cuarto mas helado de la casa,
pero de todas formas la encuentro.
Su rostro se refleja en la ventana
que aun mantiene recorridos de gotas
de la lluvia de ayer
-Le dije que iba a escribir fluidamente y eso intento hacer.
Sin detenerme en un pasaje estructural, lo que me impide detenerme-
Ya no piensa más
Tiene el pelo largo y su sonrisa se vuelve mas hermosa
a medidas que los años le pasan.
Le pregunte si quería un té, que se lo preparaba yo misma
y se negó, flemáticamente,
como sus rasgos y ascendencia le dictan.
Miraba agudamente la pantalla del computador,
sin sentir un céntimo de concentración de lo que en el aparecía.
Hubiera querido detenerse inmediatamente con mi presencia
pero quería estar sola.
Y la deje.
En la calle las hojas se entregaban por el viento
Como todas las escenas clichés de otoño lo denotan
Esta mañana había pronunciado la palabra denostar
y lo recordaba.
Una de las cosas que mas me gusta
es verme sorprendida por mi misma cuando camino
sola por la calle.
Luego de sonreír estúpida frente a los autos del tráfico detenido en mi calle,
decido que esta noche me depilare las axilas.
De fondo suena Pulp, la música es tan universal y omnipresente,
que uno puede hacer la cosa mas ridícula acompañada por ella
Hubiera pensado Eliott Smith que me depilaría las axilas, o el rebaje
mientras suena “needle in the head”?
Y es una forma de sacarme los pelos, como en The Royal Tenembaums.
Pero un asunto completamente distinto, burdo, pero real.
Y además, nada tiene que ver con la muerte.
Recordé que un día la deje congelada en el escritorio del computador
Por lo que pienso que en mi casa abundan los cuartos abandonados,
que esperan congelados que les de vida con alguna presencia.
Eso si que es vida real.
La permanencia de los cuartos, de los edificios, de las calles
versus la sobrevalorada vida humana.
Si claro que estoy melancólica.
Estoy gris.
Y hoy soy yo la que escribe.

Ella esta congelada en las teclas junto con personajes enojados y frustrados
Y es una forma de escribirme a mi, lo sé.
Pero como podría ella saber lo enojada que estoy un numeroso porcentaje del día?.
Especialmente cuando ya aprendí a vivir con ello en paz.
La música esta siempre conmigo,
esta cuando es Pulp,
cuando es Jarvis,
cuando es , cuando es punk rock.
Cuando es hombre, cuando es mujer.
Simple o compleja.
En realidad no estoy harta.
Pausa
Me detengo en mirar a los otros
algunos son un misterio
y otros dejan de serlo.
Por algunos, uno da gracias por que dejen de serlo.
Y por otros uno agradece el todo de su prescencia,
con o sin misterio
El amor de cualquier tipo es hermoso.
No se como ella puede perdérselo
Pausa

Verano en pijamas

En medio de las cortinas voladas por el viento
Que se abrian hacia el techo
Rozandodolo con delicada caballerosidad
como puertas hacia el cielo

La primera vez que se encontraron
Sin preguntar

Golpeando las puertas del cielo

Y sonaba la cancion Do you love me
cantada por Johnny Thunders
Estridente y ruidosa

Como un corte de papel
Y rodillas peladas

Nadie flotaba era la bebida y el calor.

Pagina en blanco

La pagina esta en blanco,
asi lo esta desde la madrugada del jueves.
cuando el viento le arrojo de vuelta
la mejilla que antes habia sido suavemente rozada por el deseo.
La frialdad en blanco.

En el borde inferior quedaron rastros de su prescencia,
nada significativo,
solo unas gotas de jugo de fruta inmadura.
Si, jugos de una fruta inmadura.
Una fruta tardia y torpe que no controla su propio destino.
Dulce sabor lleno de vida.
Aroma que llama al caos
del pensamiento a la emocion y al cliq claq del teclado que no se detiene.
Fruta prohibida.
Musa acuatica que se cuela por entre los dedos
esos que sotienen el lapiz que por hoy no llena esa otra pagina cuadriculada,
tambien en blanco,
sin notas,
tal vez sin nada que decir.

Pero esta realmente en blanco la pagina?
Al acercarse pareciera decir escrito con lapiz grafito y luego borrado
-si la eliges a ella, por que la otra desaparecio, eso no es amor...-.

La pagina sigue vacia y no porque la hayan dejado vistiendo un traje de novia
olvidada en el cuarto de escritura.
Las paginas no se casan
habitan ahí para ser llenadas
y luego morir.

Todavia no se hace tarde

Y servida la taza
revuelto el azucar
Tomado el té

-Que el asunto esta en creer-

En creer lo sentido
De lo que se siente
Por los sentidos

-Desplazada a la hora de onces -

Los zapatos azules
De piernas cruzadas
Esperando

-Tan madre como se puede ser-

Los labios partidos
El rostro seco
Y la mejilla palpitante

-Olas de color azul. Azul de moreton-

Donde se ha ido este dia
Donde se fue la noche con la muerte
Donde se olvidan las palabras

La mejilla de porcelana

Olvidada, vertida sobre la silla
bebida
como una la pañoleta al viento

La piel de porcelana
ida de viaje
y con la azucar baja

Murmuro su nombre
hecha vapor
olvidada, temida
suave.

Judas
el beso en la mejilla
y una gota de sangre

Cuadro plastico
de ensayo y errores
El arte de sentir en sentimientos

...y no decir nada

Enfermedad terminal, que no se extingue

Un fosforo quemado en sus dos extremos.
La muerte de un fosforo
que sobrevive intacto sin quebrarse
carbonizado
sobre el escritorio por la noche

No piensa en mi,
ni cuando enciende un cigarro,
al tenerme bailando en el rabillo del ojo

No invento palabras
Invento historias

Lo invento a el enamorado de ella;
pensando de tanto en tanto si la vería pronto
o trajinado excusas para devolverle el llamado

Como los viejos paseos en taxi

Fumar y fumar,
fumandose un pensamiento.
Accion de acercarse y pedir fuego

Ella callada, con cara de tener un palo metido en el culo
constipada
amarga

Y la canción decia me hace mal.
Y ella cantaba dirigiendo se a el.
Me hace mal.

Aunque en el medio de cualquier lugar ya no dolía.

Esta bien no entender nada.
El pobre de verdad no entendía nada
Y había que entenderlo
Hasta yo podía entenderlo

No esta bien ser un muro cuando quieres dar, pensaba ella
porque duele dar en vano
-porque te doy, para poder verte mas de cerca-

El cuento no terminaba bien
Pero terminaba
En pasado terminal


-Se extinguen los fósforos de la caja de fósforos que cree para ti
y me queme con el vaso de agua de mi indiferencia
otra vez,
por no decir ai lov yu-

Si fuera un cuento de amor, claro.

Es mental, es un estado mental
Los fósforos están humedos
y no encienden justo cuando estas frente a ella pidiéndole fuego
No sera que sabe lo que le vas a decir,
es un misterio.

Así que mejor andate .
Andate porque te vas.

Sonaba bien esa historia
Una historia que pretendía vender mil ejemplares
Pero traducidos a un idioma sin esperanza

Todos sabían
Menos yo
Yo solo sonreía al verlo,
Cantando
Aunque luego se besara con las fulanas del coro que cantaban:

-It ain’t me, babe
it ain’t me you’re looking for-

Escribo historias
escribi la de él.

Sobre el teclado
En mayúscula, THE END.

O tal vez podria escribir
continuara...